(no tengo título)

Tomé las horas
malgastadas, las
planché y me
envolví en ellas.
Agarré mi stickfix
y pegué los retazos
retorcidos de recuerdos
sin forma,
ni fondo.
Y me cobijé en
la poca sombra que quedaba
y me construí
una complicada vida
de ajetreos sin sentido
son las risas,
que me aterrizan
y el papel es aquel
que me mira, y me
adivina
Chispasos!
y escucho al papel,
mi piel contra la pared
los veo
pasar me ven pasar
sonrio a la poca sintaxis
de los terceros y los dias
"no(,) (h)ay mucha(s) gracia(s)"
pero seguimos,
no mas convencidos,
silvando, bostezando,
paso entusiasta,
pocas reglas,
y menos ganas de cumplirlas
Es mi grito! hoy!

El de seguir,
no ser abandonado
como otra idea
que muere en eso
Soy!
Somos!
Y sería!
Haz bulla, mete codazo!
Sale, Sol, saliendo?
Salimos!
No dimos,
creímos
necesario un calvario,
lo tomamos,
y fuimos!
Despierta, y agárrate,
que el carro no tiene arnés
Te contaría
pero tendría que saberlo
Más bien sospecho, de él,
de ellos, de ti, de ese
amor,
vivo sospechando(te)
de las cosas que se dan
que la noche me cuenta, es un hecho
me conversa, sí, que me calme,
que se está planeando pa'
mañana, que se disfraza
de pasado mañana, pero
te lo pasan hoy.
"Vives esperando"
Para qué?
Para cuándo?
Ya me pierdo,
ya me duermo,
chao lucidez.
mañana vuelvo.

Un día en la mañana

"A veces huelo el drama de la soledad más absoluta,
la tragedia del "nacimos solos y nos vamos solos" escondida
en una fría mañana, que no se fía de mañana, y en esto me
siento amenazado como ese poco de calor que habita imperceptible
bajo el montón de periodicos olvidados de ayer, arrojados a la calle.
Y soy yo, abriéndome paso entre las huellas de una noche anterior de evidente mucha juerga, dando nuevos, más, y entusiastas arrebatos de ideas, mi forma de patalear, de continuar, de afirmarme de algo, salir de esta dramatica idea que mantengo, aunque no estoy muy seguro de esto ultimo; es la idea que me mantiene.
Trágico, trágico, y trágico, que hasta los pasos, también, son solitarios, viven condenados al desencuentro, verás, al asincronismo, a verse pasar uno frente al otro, y no ser capaz de dar con ellos mismos, siempre es uno u otro, pero no ambos, y está de crueldad de llamarlos juntos, los pasos, como si fueran parte de algo parecido, pero ellos bien saben que no.
A veces la latente e inconmensurable sospecha de no dar con el otro no se rinde, entonces nos volvemos actores y actrices de esta burda alegoría de dolor, que mantiene como regla su inexorable orden de las cosas, que entre otras cosas, se refleja en el frío de esta mano que escribe al no tener otra mano a la cual sujetar."

Las cosas que pasan en una micro, no?

=)